Lesões mentais por violência doméstica

por Martha Ellen

(Oregon)

Maplewood

Em um dia comum, há rachaduras que parecem um portão de segurança, mas nem sempre são o que parecem quando você passa por elas. Eu vi um aberto e rapidamente levei as crianças para o sótão do prédio de apartamentos em 4643 N. Maplewood.

Morávamos em um apartamento no primeiro andar onde havia nossas camas, nossa cozinha, nossas coisas do dia a dia que nos mantinham no dia a dia.

No sótão, caminhamos ao longo das vigas, tomando cuidado para não pisar no meio com medo de romper o teto abaixo e cair – caindo como em sonhos, caindo como Alice no País das Maravilhas sem um pouso seguro. Passamos por uma chaminé de tijolos. Examinamos os escombros espalhados pelo chão, que haviam sido deixados por… Alguma coisa. Nós pesquisamos.

Uma grande escuridão pairava perto de nós. Por trás disso estavam todos os segredos, todas as coisas que eu não podia encarar ou aceitar. Então, na escuridão, um farfalhar como o som de uma jaqueta de náilon interrompido pela respiração superficial do usuário tentando desesperadamente ficar parado.

E um sorriso de escárnio quase silencioso. Terror. Ofegante. Pegue as crianças e corra.

A entidade desumana fugiu novamente, deixando sua concha abaixo no primeiro andar com um sorriso pequeno e estranho e olhos azuis cristalinos vazios. Eu já tinha visto antes, brevemente, quando a fachada escorregou, como uma câmera espiã que vislumbrei por um momento atrás do pilar pretendido que segurava a boneca que eu procurava, a única boneca, a boneca perfeita, a boneca que consertaria tudo se eu pudesse encontrá-lo e procuro-o muitas vezes, desde que me lembro, mesmo agora.

Aqueles olhos azuis brevemente abertos me disseram o que eu não queria saber, me fizeram fugir com as crianças por uma passagem amorfa para um esconderijo estranho, quebrado e inadequado no andar de cima. Um jeito. Como a mãe gata que erroneamente acreditou que estava levando seus gatinhos para um lugar mais seguro, o lugar onde, sem que ela soubesse, estava o maior perigo. Sua distração permitiu à entidade a liberdade de se desprender e vagar. Ele estava com fome, como sempre, e me lembrou que não havia escapatória. Minha presença era necessária para manter um eu integrado. Eu precisava disso.

Desde seu tempo na pista, quando ele se soltou e seu relaxamento não deixou dúvidas em minha mente, nossas mortes eram o resultado preferido. Aprendi que uma personalidade unificada é melhor; a própria besta, sem pele, era capaz de qualquer coisa, qualquer coisa, até mesmo sorrindo enquanto roía ossos ensanguentados.

O retiro parecia ser a única opção. Se tivéssemos voltado ao apartamento, talvez com um movimento silencioso aperfeiçoado desde a infância, a entidade dissociada teria deslizado silenciosamente por nós e retornado ao seu lugar dentro da concha, onde puxou cuidadosamente a membrana fina e flexível em torno de si, unindo-a com costuras quase perfeitas. Os olhos ficariam menos vazios novamente; um sorriso fino mais convincente, menos intimidador. E eu poderia fingir novamente; fingir era menos assustador. Cantando no escuro, sua própria voz suprime o medo crescente.

Mas, na verdade, não havia sótão em Maplewood, nem esconderijo, por mais imperfeito que fosse. Não havia porto seguro; não havia ninguém para nos salvar além de mim, sempre presente com um olhar sem piscar, sem piscar, sua violência sombria oprimindo a todos nós. Uma ilusão, talvez um sonho. No entanto, ainda hoje sou insegura, e às vezes ainda acredito que me escondi ali com as crianças até não poder mais aceitar a derrota.